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Thriller, álbum lançado por Michael Jackson (Epic, 1982) figura no livro Guinness dos Recordes como o mais vendido da história. Até 2006, havia sido adquirido por mais de 104 milhões de pessoas...
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John Reed
Em fins de setembro de 1917, um professor de sociologia que percorria a Rússia veio visitar-me em Petrogrado. Os homens de negócio e os intelectuais haviam-lhe garantido que a revolução começara a declinar. Entre os operários das fábricas e os camponeses, ouvia-se freqüentemente falar de `toda a terra aos camponeses' e `toda a terra aos trabalhadores'. Se o professor tivesse visitado as trincheiras, verificaria, também, que os soldados só falavam em paz... O homem ficou aturdido, mas não havia razão para tal. Ambas as observações eram corretas. Na Rússia, as classes dominantes tornavam-se cada vez mais conservadoras, e as massas populares, cada vez mais radicais. (...)
Contrariando a vontade de todo o país, Kerenski e os socialistas `moderados' formaram um governo de coalizão com a burguesia. Em conseqüência deste ato, os mencheviques e os socialistas revolucionários perderam para sempre a confiança que o povo trabalhador depositava neles. (...) Ao mesmo tempo, no interior da imensa Rússia tudo estava em atividade, preparando o novo mundo. Os servos, que sempre haviam sido tratados como animais de carga quase a troco de nada, já começavam a tornar-se independentes. Um par de botinas custava mais de 100 rublos, e os salários eram quase sempre inferiores a 35 rublos mensais: os criados não se sujeitavam mais a permanecer nas filas e estragar os sapatos. Na nova Rússia, todo homem e toda mulher podiam votar; havia jornais operários que explicavam esses novos e surpreendentes acontecimentos. Havia sovietes e sindicatos. (...) Também os garçons de cafés e restaurantes tinham sua organização e recusavam gorjetas. (...)
Fui visitar postos avançados do 122 Exército, perto de Riga, onde os soldados, extenuados, descalços, adoeciam no lodo das trincheiras. Quando me viram, esses homens macilentos, com o sofrimento estam-pado na face, padecendo o frio e a umidade que penetravam pelos vãos abertos nas vestes esfarrapadas, correram para mim, perguntado ansiosos: `Você trouxe algo para ler?'.
[Em meio a todo esse clima], o Tsique (ver glossário) convidou as organizações populares a enviar delegados para uma conferência democrática, que se reuniria em setembro, na cidade de Petrogrado. No seio do Tsique nasceram imediatamente três correntes. Os bolcheviques exigiam que se convocasse o Congresso Pan-russo dos Sovietes, que deveria assenhorar-se do poder. O centro socialista revolucionário (...) ao lado da esquerda socialista revolucionária (...) pedia um governo socialista puro. (...) A ala direita menchevique e a direita socialista revolucionária (...) insistiam pela participação da burguesia no novo governo.
Os bolcheviques conquistaram a maio-ria dos sovietes, quase simultaneamente, em Petrogrado, Moscou, Kiev, Odessa e noutras cidades. (...) [O Tsique] novamente se opôs à convocação do congresso panrusso dos sovietes (...) e os bolcheviques responderam convocando-o para 2 de novembro. Ao mesmo tempo, retiraram-se do Conselho Provisório da República Russa, declarando que seu partido não poderia colaborar com um `governo trai-dor do povo'. (...)
A 23 de outubro, no golfo de Riga, navios russos travaram uma batalha naval com a frota alemã. Sob pretexto de que Petrogrado corria perigo, o governo provisório decidiu evacuar a capital. Em primeiro lugar, disseminaria por toda a Rússia depósitos de munições. O governo, em seguida, iria para Moscou. Os bolcheviques, imediatamente, começaram a gritar que o governo ia abandonar a capital para melhor esmagar a revolução. (...) A imprensa burguesa delirava em satisfação. O jornal A Palavra dizia: `Em Moscou, o governo poderá continuar a trabalhar, numa atmosfera tranqüila, sem ser perturbado pelos anarquistas'. (...) Diante da ameaça de uma grande tempestade popular, porém, o governo abandonou os planos de evacuação. Enquanto isso, o Congresso dos Sovietes aparecia no horizonte como uma nuvem pressagiando tormenta, cheia de raios e trovões. (...)
Muitos sovietes já eram bolcheviques, bem como o eram muitos dos comitês de fábrica e organizações revolucionárias do exército e da marinha. Em alguns lugares, o povo, não podendo eleger livremente os delegados aos sovietes, improvisou reuniões para escolher seus representantes e enviá-los a Petrogrado. Em outros, os comitês que se opunham às eleições eram dissolvidos, e criados novos. Formidável onda de revolta erguia-se, rompendo a crosta que lentamente se formara sobre a chama revolucionária nos meses anteriores. Só mesmo um movimento espontâneo das massas poderia garantir a realização do Congresso Pan-russo dos Sovietes.
Diariamente, nas fábricas e nos quartéis, os agitadores bolcheviques atacavam violentamente o governo, qualificando-o de `governo de guerra civil’. Um domingo, fui a Obucovsqui Zadov, fábrica de munições do governo, situada na avenida Schlusselburgo. O comício realizava-se entre as paredes de pedra e argamassa de um edifício ainda em construção. Dez mil homens e mulheres, com trajes escuros, espremiam-se sobre montões de lenha e tijolos, encarrapitavam-se sobre os andaimes, ou aglomeravam-se em volta de uma tribuna forrada de vermelho, ouvindo com atenção. De espaço em espaço, um sol desmaiado apontava entre as nuvens e, atravessando as janelas, iluminava aquela massa de rostos simples, voltados para mim. Lunatcharsqui, pequeno tipo de estudante com cara de artista, explicava por que o poder devia ser tomado pelos sovietes. (...) Chegou a vez de Petrovsqui. Magro, voz apagada, mas implacável, começou: 'A hora atual é dos fatos e não das palavras. A situação econômica é péssima. Precisamos aproveitar essa situação. Querem matar-nos de fome e de frio. Provocam-nos. Mas, se ousarem tocar nas organizações do proletariado, nós os varreremos como folhas secas da superfície da Terra'. (...)
O Instituto Smolni, quartel-general do Tsique e do soviete de Petrogrado, encontrava-se a vários quilômetros da cidade, às margens do Neva. Tomei um bonde cheio de passageiros, que serpenteava e gemia, afundando-se no barro. No fim da linha, elevavam-se as elegantes cúpulas azuis do Smolni, grande edifício de três andares, com fachada de quartel, de 200 metros de comprimento. Ostentava, sobre a porta de entrada, enorme e insolente brasão imperial, talhado na pedra, em alto-relevo. As organizações revolucionárias de obreiros e de soldados tinham-se apossado do instituto, que, no antigo regime, fora convento-escola para os filhos da nobreza russa, patrocinado pela própria czarina. (....) No segundo andar, na ala sul do edifício, ficava o antigo salão de baile, transformado agora na grande sala de sessões. (...) Do outro lado do corredor, justamente em frente ao grande salão de sessões, instalara-se o Comitê de credenciais do soviete, no qual se apresentavam os delegados: soldados fortes e barbudos, operários de blusas pretas, alguns camponeses com longa cabeleira caída pelo ombro. A moça encarregada do serviço (...) sorria desdenhosamente: `Não se parecem nada com os delegados do primeiro congresso', disse-me ela. `Veja que fisionomias abrutalhadas e que expressões de ignorância! Que gente inculta!' E não se enganava. A Rússia havia sido sacudida até as entranhas. Os que se achavam nas maiores profundidades é que estavam agora vindo à superfície. (...)
Nos corredores do Smolni, em 28 de outubro, falei com Camanev, homem baixinho, de barba ruiva e atitudes de latino. Ainda não sabia ao certo se os delegados já eram em número suficiente para a abertura do Congresso. `Se o Congresso se realizar' — disse-me ele — `será a expressão da vontade esmagadora do povo. Se a maioria estiver ao lado dos bolcheviques,como espero, exigiremos que todo o poder passe aos sovietes. Desse modo, o governo provisório desaparecerá.' (...)
A 2 de novembro, só tinham chegado 11 delegados para o Congresso dos Sovietes. Mas, no dia seguinte, eles já eram mais de 100. No dia 4, o seu número elevou-se para 175, dentre os quais 103 bolcheviques. Para o quórum era necessária a presença de 400 delegados. E só faltavam quatro dias para a abertura do Congresso. Eu passava os dias no Smolni onde, entretanto, não era fácil de entrar. (...) Um dia, quando chegava à porta exterior, vi Trotsky e sua mulher detidos por um soldado. Trotsky remexeu em todos os bolsos, mas não encontrou o cartão de ingresso.
– Não tem importância – disse, afinal, dirigindo-se ao soldado — você naturalmente me conhece. Sou Trotsky. — Sem o cartão você não entra — respondeu-lhe o soldado. — Seu nome não me interessa. (...)
Segunda-feira, dia 5, pela manhã, dirigi-me ao Marinsqui Palace para ver o que se passava no Conselho da República. Era um agitado debate em torno da política externa. (...) Saí. Fora, soprava um vento frio e úmido. A lama gelada atravessava-me a sola dos sapatos. Na primeira esquina, verifiquei que a milícia urbana estava montada. Além disso, trazia revólveres e cartucheiras novas. Um pequeno grupo, assombrado, contemplava a transformação. Na esquina da avenida Nevsqui, comprei o folheto de Lênin: Poderão os bolcheviques conservar-se no poder? Paguei-o com uma pequena estampa das que estavam, na época, servindo de dinheiro circulante. (...)
Voltei ao Smolni. Na sala 10, do último andar, estava reunido em sessão permanente o Comitê Militar Revolucionário, sob a presidência de um rapazola de 18 anos chamado Lazimir. Lazimir deteve-se um momento, timidamente, para apertar-me a mão. 'A Fortaleza de Pedro e Paulo acaba de cair em nossas mãos', disse-me com um sorriso de satisfação. 'Acabamos de receber o comunicado de um regimento que o governo mandou chamar a Petrogrado. Os soldados, desconfiando de qualquer coisa, pararam o trem em Catchina e nos enviaram uma delegação.' 'Que é que há?' — mandaram perguntar. `Que têm vocês para nos dizer? Nós estamos pela Revolução. Todo poder aos sovietes. E vocês?'. (...) Lazimir informou-me ainda que todas as linhas telefônicas estavam cortadas, mas que as comunicações com as fábricas e os quartéis vinham sendo feitas por meio de telefones de campanha. (...)
No dia 6, (...) desci ao primeiro andar e dirigi-me à sala 18, onde os delegados bolcheviques realizavam uma reunião partidária. Ouvi uma voz forte, falando sem descanso. Mas a multidão, na minha frente, não me deixava ver quem falava. Vi, nesse momento, que o orador agitava na mão uma folha de papel: `Já nos acompanham', continuou. `Eis aqui uma mensagem dos socialistas revolucionários e dos mencheviques. Dizem que não concordam com nossa ação. Mas, na hipótese de governo nos atacar, não combaterão contra a causa do proletariado.' Os ouvintes não podiam ocultar a alegria que experimentavam diante dessas palavras. Ao cair da tarde, a grande sala de sessões ficou cheia de soldados e de operários, formando uma imensa massa sombria da qual desprendiam nuvens de fumaça azul e se elevava um murmúrio profundo. O antigo Tsique resolveu, finalmente, receber os delegados do novo Congresso. Isso significava não só a própria queda do Tsique como a derrocada da ordem revolucionária por ele instaurada. (...)
Nas grades do Smolni, expostos ao frio da noite, vi, pela primeira vez, a Guarda Vermelha. Era um grupo de jovens, com roupas de operários, armados de fuzis com baionetas caladas. Conversavam nervosamente, trocando impressões entre si. (...)
Na quarta-feira, dia 7 de novembro,levantei-me muito tarde. A Fortaleza de Pedro e Paulo dava o tiro do meio-dia quando eu descia pela avenida Nevsqui. Fazia um frio úmido e irritante. As portas do Banco do Estado estavam fechadas e guardadas por soldados com baionetas caladas. `De que lado vocês estão?', perguntei. `Do governo?' `Já não há mais governo, graças a Deus!', respondeu um deles, com uma risada. Foi tudo o que consegui saber. Os bondes passavam correndo pela avenida Nevsqui, com homens, mulheres e crianças pendurados nos balaústres. As lojas estavam abertas e a multidão na rua parecia menos alarmada que no dia anterior. A noite fizera nascer pelas paredes nova floração de apelos aos camponeses, aos soldados que combatiam nas trincheiras e aos operários de Petrogrado, condenando a insurreição. (...)
Chegamos ao Smolni, cuja fachada maciça estava toda iluminada. (...) Um enorme auto blindado, cor de elefante, avançava, buzinando, com duas bandeiras vermelhas na portinhola. Fazia frio. Os soldados vermelhos tinham acendido uma fogueira ao lado da grade. Na parte de dentro, à luz do fogo, as sentinelas decifraram com dificuldade nossos passaportes e nos examinaram. Os canhões e metralhadoras, postados aos dois lados da entrada, estavam à mostra. (...) Reinava febril atmosfera de agitação. Montões de homens espremiam-se na escada: operários com blusas e gorros de pele negra, trazendo o fuzil ao ombro, ou soldados com pesados capotes com de terra e com o gorro de pele cinzenta achatada naparte mais alta. (...) A sessão extraordinária do soviete de Petrogrado terminara naquele momento. Fiz Kamenev parar. Pequeno, movimentos vivos, rosto largo e expressivo, quase sem pescoço, Kamenev traduziu-me rapidamente para o francês a resolução que acabava de ser aprovada: `O Soviete de Deputados Operários e Soldados de Petrogrado saúda a Revolução vitoriosa do proletariado da guarnição de Petrogrado'. (...) `Então vocês acham que a par-tida está ganha?' — perguntei. Kamenev encolheu os membros. 'Ainda há muita coisa por fazer, muita coisa mesmo. Estamos apenas começando. '
Encontrei Riazanov no vestíbulo. Era vice-presidente do Conselho dos Sindicatos. Estava taciturno e mordia a todo o instante o bigode grisalho: `É uma loucura, uma loucura! – gritava – Os trabalhadores da Europa não vão se mover. Toda a Rússia... '. Levantou desesperadamente os braços para o céu e afastou-se, rapidamente. Riazanov e Kamenev opunham-se à insurreição, e tinham sido, por isso, severamente criticados por Lênin.
A sessão foi decisiva. Em nome do Comitê Militar Revolucionário, Trotsky declarou que o governo provisório não existia mais. (...) Alguém gritou:
– Vocês não esperaram que o Congresso dos Sovietes manifestasse sua vontade! Trotsky respondeu friamente:
– A vontade do Congresso dos Sovietes foi precedida pela sublevação dos operários e soldados de Petrogrado. (...)
Riazanov comunicou, em nome dos bolcheviques, que, a pedido da Duma Municipal, o Comitê Revolucionário enviara uma delegação ao Palácio de Inverno para entabular negociações. `Vamos fazer todo o possível para evitar derrame de sangue.'
Saímos apressadamente. Paramos um momento na sala do Comitê Militar Revolucionário. Ali trabalhava-se a todo vapor. Incessantemente, entravam e saíam estafetas, esbaforidos. A todo instante partiam comissários, com poderes de vida e de morte, para todos os cantos da cidade. As campainhas dos telefones tilintavam constantemente. Abriu-se a porta e, do interior da sala, saiu uma baforada de ar quente, uma nuvem de fumaça de cigarro. Vimos os vultos de alguns homens com os cabelos revoltos, debruçados sobre um mapa, debaixo de lâmpadas elétricas. O camarada Josefov-Duquevinsqui, jovem, sorridente, com uma mecha de cabelos muito loiros caídos sobre a testa, entregou-nos os salvo-condutos.
Quando saímos pela noite fria, vimos toda a praça em frente ao Smolni transformada em imenso parque de automóveis. Dominando o ruído dos motores, ressoava ao longe a voz dos canhões. Diante da porta, estacionava um grande caminhão sacudido pela trepidação do motor. Alguns homens carregavam-no. Ao lado, estavam seus fuzis.
– Para onde vão? – gritei.
– Para a cidade, para qualquer lugar – respondeu-me um operário, fazendo um grande gesto de entusiasmo.
Mostramos nossos salvo-condutos.
– Podem vir com a gente. Mas vai haver tiroteio...
Subimos. O motorista deu partida ao grande caminhão, que se precipitou para a frente, atirando-nos de encontro aos que subiam. Passamos em frente às fogueiras dos portões, que projetavam um clarão avermelhado no rosto dos operários armados, que as cercavam. Saímos a toda velocidade pela avenida Suvorosvsqui, sacudidos por violentos solavancos.
Um dos homens rasgou o invólucro de um dos embrulhos e começou a atirar para fora punhados de manifestos. Resolvemos imitá-los. Nosso caminhão, sempre correndo, mergulhava na escuridão da rua, deixando uma esteira branca de manifestos, que voavam em todas as direções.
Os raros transeuntes que se viam pelas ruas nessa hora avançada levantavam do chão os manifestos. As patrulhas, nas encruzilhadas, precipitavam-se, com os braços estendidos para apanhá-los no ar.
De vez em quando, encontrávamos homens armados que nos mandavam parar, gritando `Shtoi!' e apontando os fuzis.
Mas nosso chofer dizia-lhes qualquer coisa que não compreendíamos e o caminhão partia de novo em disparada.
Apanhei um dos manifestos e, com dificuldade, aos solavancos, quando passávamos pelos trechos iluminados, consegui ler:
“Cidadãos da Rússia.
O governo provisório foi deposto. O poder passou para as mãos do Comitê Militar Revolucionário, órgão do Soviete dos Deputados Operários e Soldados de Petrogrado, que está à frente do proletariado e da guarnição de Petrogrado.
O povo pegou em armas para lutar pela proposta imediata de uma paz democrática, pela abolição da grande propriedade agrária, pelo controle da produção pelos trabalhadores, pela criação de um governo soviético. A causa do povo, encarnada nesses princípios, triunfou definitivamente.
VIVA A REVOLUÇÃO DOS OPERÁRIOS, DOS SOLDADOS E DOS CAMPONESES".

[Trecho do livro "Os dez dias que abalaram o mundo", do jornalista norte-americano John Reed (1887-1920]

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Jan Krauze
O bonde está quase vazio. Um dos dois únicos passageiros, um homem baixo de cabelos grisalhos, com uma atadura em volta da cabeça e uma boina, fala com a condutora sobre a situação política. São cerca de 23h da noite de 6 para 7 de novembro de 1917 (24 para 25 de outubro, segundo o calendário russo da época) e o passageiro é Lênin.
O Comitê Central do Partido Bolchevique lhe pedira para ficar em uma discreta casa na periferia de Petrogrado, onde ele se esconde desde sua recente volta da Finlândia. Mas ele não suporta mais ficar longe da ação: está convencido de que o poder está ao alcance da mão, quer desencadear o golpe de Estado. Por isso ele recolocou sua peruca -continua sem barba, desde que Stálin a raspou, em julho. Ele e seu único guarda-costas, um bolchevique finlandês, são abordados por uma patrulha da polícia governamental, que os toma por bêbados e os deixa passar. Por volta de meia-noite, ele chega diante do Instituto Smolny, sede de todos os partidos revolucionários, e só consegue entrar graças a um empurrão: não tem salvo-conduto.
Assim que entra, ele se faz reconhecer e convoca imediatamente uma reunião do Comitê Central. Todos os chefes do partido estão lá. Em fevereiro, a revolução popular havia eclodido espontaneamente, surpreendendo os bolcheviques "profundamente adormecidos como as virgens loucas do Evangelho", para usar as palavras de um deles. Lênin estava em Zurique, Trótski em Nova York, Stálin na Sibéria. Desta vez eles estão no comando. Mas não há acordo entre eles. Há meses Kamenev repete que seria irresponsável tentar um golpe de Estado, enquanto a situação não está madura e a sociedade não está pronta. Lênin, há muito tempo quase isolado em sua opinião, afirma que há urgência de agir, e agir pela força. Mas dessa vez não há mais necessidade de martelar seus argumentos: o golpe de Estado já está a caminho, na verdade.
Estranho golpe de Estado, de fato. Uma operação desse tipo supostamente apanharia todo mundo de surpresa: mas faz dias ou semanas que quase todo mundo fala sobre ele. Kerênski, o chefe do governo que saiu da revolução de fevereiro, chega a "rezar" para que ele aconteça, convencido de que será a oportunidade para esmagar definitivamente os bolcheviques. Os quais são tudo menos discretos: Trótski explica aos soldados da fortaleza Pedro-e-Paulo que "o governo, impotente, só espera uma vassourada da história". "Sim, houve uma insurreição", ele declara em 5 de novembro para um militante socialista revolucionário, "e os bolcheviques vão tomar o poder."
O jornal de Górki, "Novaïa Jizn", publicou em 30 de outubro uma entrevista de Kamenev que revela o projeto da insurreição armada -um bom meio, segundo ele, de torpedeá-lo. Em 6 de novembro, outro jornal, este menchevique, apresenta até um plano da insurreição.
Na situação incontrolável que prevalece em Petrogrado depois do fracasso do "putsch" do general Kornilov, a luta pelo poder já está amplamente em curso. Temendo ser enviadas ao front (os alemães se aproximam da capital), as tropas não obedecem mais às ordens do estado-maior. Desde 21 de outubro o Comitê Militar Revolucionário (CMR, que teoricamente emana do soviete de Petrogrado, mas na verdade é controlado pelos bolcheviques) afirmou sua autoridade sobre as tropas estacionadas na cidade.
É em nome do CMR que Trótski mandou pegar milhares de fuzis nos arsenais. Ainda em nome do CMR, ele vai à fortaleza Pedro-e-Paulo, onde já esteve encarcerado, e garante o apoio da guarnição. Sempre, teoricamente, para "defender" o soviete das intrigas da "contra-revolução, que revelou sua mente criminosa", como proclamam cartazes afixados em 6 de novembro nos muros de Petrogrado. No mesmo dia, Dzerjinski, o futuro chefe da Tcheka, o braço-armado do poder, se apodera da central telefônica e telegráfica do governo, depois do correio central. Kerênski bem que tentou reagir, mandar prender os dirigentes bolcheviques, mas suas ordens foram interceptadas. Ele mandou levantar as pontes do rio Neva para cortar a cidade e impedir o avanço dos rebeldes. Mas os bolcheviques conseguiram que elas fossem novamente abaixadas. O próprio chefe do governo afirmou ao embaixador da França, Joseph Noulens, que várias divisões fiéis estavam marchando para Petrogrado, sem realmente tranqüilizar o diplomata, habituado a suas fanfarronices.
As coisas andam depressa, mas não o suficiente para o gosto de Lênin, que tem uma obsessão: terminar antes da reunião do Congresso dos Sovietes, prevista para a tarde de 7 de novembro. Ele quer que os delegados sejam postos diante do fato consumado, que se tome o Palácio de Inverno, sede do governo, que se prendam os ministros. Lênin, "como um leão enjaulado, gritava, urrava, estava pronto para nos mandar fuzilar", contaria um militante bolchevique. Desde a manhã de 25 de outubro, ele lançou uma proclamação "a todos os cidadãos da Rússia: o governo provisório está destituído", "o poder passou ao Comitê Militar Revolucionário, que é a cabeça do proletariado e da guarnição de Petrogrado". O "Rabotchi Pout", jornal dirigido por Stálin, já deu a manchete sobre a vitória...
Na realidade, nada está decidido. Kerênski acaba de deixar Petrogrado para buscar tropas pessoalmente. O governo ainda se mantém, apesar dos últimos atos bolcheviques, mas é fracamente protegido por algumas centenas de cadetes (os "junkers") e um batalhão de mulheres, e foi abandonado pelos cossacos. Os 300 deputados da Duma (Parlamento) municipal chegaram a avançar em coluna, cada um armado de um pão e um salame para os defensores do Palácio de Inverno. Eles foram instados a regressar e obedeceram. O ministro do Abastecimento, que conduzia a coluna, considerou que "não teria sido uma dignidade ser mortos na rua".
Os bolcheviques previram que o sinal de ataque contra o Palácio de Inverno deveria ser dado por um lampião vermelho içado no mastro da fortaleza Pedro-e-Paulo. Perde-se um tempo considerável para se encontrar um lampião. Às 21h40 a luz vermelha afinal se acende, imediatamente seguida, como previsto, por uma enorme detonação: um único tiro, disparado do cruzador Aurora, atracado nas proximidades.
O assalto que se segue imediatamente ao Palácio de Inverno pertence ao mito, veiculado por "Outubro", o filme de Eisenstein: uma população em armas que se atira contra o antigo palácio do czar. Na verdade, o caso foi rapidamente resolvido e envolveu um número muito pequeno de combatentes. O batalhão feminino se rendeu rapidamente e os junkers, pouco numerosos para defender o enorme edifício, foram rapidamente expulsos. Às 2h da manhã tudo está terminado, os ministros do governo se deixam levar à fortaleza Pedro-e-Paulo.
A maioria dos habitantes da cidade nada percebeu. Os bondes continuaram circulando, o ilustre Chaliapin cantou "Don Carlos" na Casa do Povo, e John Reed, o jornalista americano autor de "Dez Dias que Abalaram o Mundo", jantou tranqüilamente no Hotel de France, bem perto da praça do palácio.
No Instituto Smolny, o antigo pensionato para moças da nobreza onde se amontoam os delegados esmagados pelo cansaço, em um forte odor de tabaco e urina, o Congresso dos Sovietes acabou de começar, pouco depois das 22h. Os mencheviques e os socialistas revolucionários, para protestar contra o golpe de força, essa "aventura criminosa", deixam a sala sob as vaias dos bolcheviques. O lugar fica livre para a célebre peroração de Trótski, que, segundo John Reed, levanta-se, com "o rosto pálido, a expressão cruel e, com uma frieza de desprezo", recusa qualquer compromisso com os outros partidos revolucionários e os insulta: "Vocês são uns coitados, uns fracassados. Seu papel terminou. Vão para seu lugar, no lixo da história".
O tom está dado. Algumas horas mais tarde, o mesmo congresso vota três decretos redigidos por Lênin: um dá "todo o poder ao sovietes" (slogan puramente tático, o dirigente bolchevique tem apenas desprezo por esses "moinhos de palavras"), o outro proclama a vontade de pôr fim à guerra, o terceiro, o princípio da "terra para os camponeses".
Nesse momento, o Palácio de Inverno, que caiu há muito tempo, vê uma multidão entusiástica se comprimir nele: foram descobertas as adegas do palácio, toma-se Château Yquem e vodca. A bebedeira dura vários dias e quando, para terminá-la, se manda jogar o vinho na rua, os passantes começam a beber nas sarjetas. Em Petrogrado, os últimos pontos de resistência são reduzidos. O jornalista francês Claude Anet vê os guardas vermelhos tomarem as escolas de oficiais, uma após a outra. "Eles se apoderam dos pequenos junkers brancos e rosa, tão limpos, tão cuidados, filhos de burgueses lavados e engomados que ainda aprendem a arte da guerra, e os massacram."
Kerênski, que só conseguiu reunir algumas tropas, é incapaz de fazê-las avançar para Petrogrado. Em Moscou a resistência aos bolcheviques é muito mais forte e sangrenta, mas finalmente também é inútil. "Se o partido tomar o poder, ninguém mais poderá expulsá-lo", escreveu Lênin em setembro de 1917. Ele estava errado, mas só se saberia disso depois de 74 anos de regime soviético.
Tradução: Luiz Roberto Mendes Gonçalves

[Le Monde, 06/11/2007]

ERNANE GUIMARÃES NETO, DA REDAÇÃO
A pátria já calçou as chuteiras. Melhor dizendo, parte da pátria: o cidadão comum torna-se espectador de um jogo político-econômico, de agora à Copa do Mundo de 2014, a ser realizada no Brasil. Para Flavio de Campos, pesquisador da história sociocultural do futebol, o problema está no "cinismo" com que se assiste ao evento e suas potenciais conseqüências -econômicas, urbanísticas e de corrupção. Campos, professor no departamento de história da USP, ressalta que, "numa sociedade em que cotidianamente as fronteiras entre o público e o privado são tênues e promíscuas", o brasileiro corre um risco maior do que ser relegado à arquibancada: pode se tornar "ator figurante de um grande espetáculo que submete as pessoas pelas imagens e cujo roteiro e direção não se ousa questionar". Leia abaixo trechos da entrevista que concedeu à Folha por e-mail.

FOLHA - A candidatura única do Brasil à Copa causou incômodo, a ponto de ser abolida a rotatividade de continentes. Como podemos relacionar as constantes mudanças de regra da Fifa -outro exemplo seria a necessidade de o campeão disputar as eliminatórias, reinstituída quando o Brasil era detentor do título- aos procedimentos das ligas diplomáticas de nações?
FLÁVIO DE CAMPOS - Não chamaria de incômodo, mas de pretexto para que os europeus possam sediar mais Copas. A expansão do futebol além da Europa e das Américas, politicamente articulada por João Havelange na década de 1970, teve, como conseqüência, a necessidade de permitir a realização de Copas na Ásia (Coréia do Sul/Japão em 2002) e na África (África do Sul em 2010). Vale lembrar que a alternância entre os continentes já foi quebrada por força das relações diplomáticas internacionais na década de 1930, com a realização de dois mundiais em território europeu, significativamente sediados por países que se enfrentariam na Segunda Guerra Mundial: Itália (1934) e França (1938). Na década de 1950, situação análoga: Suíça (1954) e Suécia (1958). Veja que a proporção é de dois para um, levando-se em conta as Copas do Uruguai (1930) e do Brasil (1950). Entre 1958 e 2006 ocorreram 13 Copas, sete delas disputadas na Europa. Ou seja, a alternância se restringe a uma Copa na Europa e outra fora, qualquer que seja o continente. A exceção ocorre agora, entre 2010 e 2014. Pela primeira vez, haverá duas Copas consecutivas disputadas fora do continente europeu. Assim, o fim da rotatividade não é uma mudança de regras. Na verdade, é a confirmação de uma prática que procura manter a realização de um dos maiores espetáculos contemporâneos (e dos mais rentáveis) nas fronteiras de maior concentração de capital (em termos do futebol), de jogadores renomados e de clubes importantes: a União Européia.

FOLHA - O sr. supõe que, em nossas atuais condições sociais, políticas, de segurança e de organização esportiva, ter essa oportunidade, que acarretará vultosa transferência de recursos, ficará na história como uma vitória do Brasil ou como um mau investimento?
CAMPOS - Há uma vultosa transferência de recursos públicos anunciada pelas autoridades federais e estaduais. Mais incrível do que a maneira como a burguesia brasileira adora brincar de capitalismo com recurso públicos é o cinismo em relação a essa prática consagrada, disseminado na imprensa e na sociedade. Evidentemente, a construção de estádios modernos, a melhora dos transportes públicos, a questão da segurança poderiam fazer parte de um interessante projeto de intervenção e inclusão social a partir do apelo esportivo representado pela realização de uma Copa do Mundo e pelo volume de capital envolvido. Um projeto que não se encerrasse em 2014. Mas, até o momento, parecem-me operações cosméticas, circunstanciais e desarticuladas, em sintonia com a característica do governo Lula. A inauguração dos estádios, repaginados ou não, seguirá a lógica municipal de quem inaugura um chafariz. Aliás, algo que o presidente já fez aqui em São Paulo, no parque Ibirapuera, ao lado da também cosmética ex-prefeita Marta Suplicy [2001-2004]. Se o Brasil vencer a Copa, apesar das vozes dissonantes, o mau uso do dinheiro público será abafado duplamente. De um lado, pela euforia do sucesso esportivo. De outro, pela hipocrisia de todos aqueles que engordaram suas já polpudas contas bancárias.

FOLHA - Com o ufanismo estimulado pelas autoridades, assistiremos daqui até 2014 à ascensão de um "nacionalismo de chuteiras"?
CAMPOS - A Copa de 2014 já começou. O nacionalismo de chuteiras já foi calçado por jornalistas, locutores, dirigentes, autoridades e empresários. É significativo como um dos espaços de apropriação dos símbolos nacionais -prerrogativa das elites brasileiras até a década de 1920- como é o futebol tenha se tornado uma das expressões da nossa "comunidade imaginada", posta à prova muito mais nos campos de futebol do que em outras áreas. A partir de agora, temos, no entanto, farto material para pensar as relações sociais no Brasil. A entrevista coletiva concedida por Ricardo Teixeira, presidente da CBF [Confederação Brasileira de Futebol], logo após a oficialização da Copa de 2014 [na terça-feira passada], foi modelar, deixando transparecer a máxima "você sabe com quem está falando?", quando interpelado por alguma pergunta mais crítica, em geral formulada por jornalistas estrangeiros. É claro, porque havia uma legião de jornalistas "chapa-branca" que não ousariam fustigá-lo.

FOLHA - O sr. acha inevitável que, como conseqüência, os políticos tenham sua vida facilitada? Ou temos razões para crer que a sociedade brasileira possa evitar que a preocupação com a Copa enfraqueça o combate à corrupção?
CAMPOS - Não só os políticos, mas diversos setores da sociedade. Os governos FHC e Lula completaram a incorporação de setores das elites até então alijados das estruturas de poder. A sanha pragmática que orientou suas decisões os levou a reproduzir velhas práticas da política brasileira, com alianças espúrias, trocas de favores, tolerância e incentivo a esquemas escusos, como carreirismo e aparelhismo. Diante disso, numa sociedade em que cotidianamente as fronteiras entre o público e o privado são tênues e promíscuas, a leitura política leva a uma perversa sensação de que a corrupção é invencível e inevitável, alimentada ainda mais pela enxurrada de denúncias semanais. E, o que é pior, provoca um efeito apático do ponto de vista das iniciativas políticas, transformando o cidadão num espectador. Ou, o que é até mais pernicioso, num ator figurante de um grande espetáculo que submete as pessoas pelas imagens e cujo roteiro e direção não se ousa questionar. O show não pode parar. Copa do Mundo, para "vingar" a derrota diante dos uruguaios em 1950, para "argentino nenhum botar defeito", como afirmou Lula, e para provar que temos condições de organizar uma festa com a qualidade e o requinte do Primeiro Mundo.

FOLHA - As festas da Copa do Mundo tomaram o lugar dos cortejos reais, seja como espetáculo, seja como veículo de manipulação social?
CAMPOS - Há um sentido de festa nas atividades esportivas, mais pronunciado no futebol em razão de sua disseminação mundial. O calendário do futebol, a preparação e a seleção realizada durante as eliminatórias. A Copa é o momento mais intenso, que obedece à lógica de uma sociedade do espetáculo, como sugeriu Guy Debord [1931-94, pensador francês]. Cria tempos extraordinários em contraposição aos tempos ordinários do cotidiano. Combina características das festas tradicionais, onde as fronteiras entre atores e espectadores são frágeis, e características dos espetáculos eruditos, em que os espectadores estão apartados completamente da cena principal, realizada pelos atores. Assistir a uma partida de futebol, num estádio, não é apenas acompanhar os lances dos jogadores. As ações e reações das torcidas, as coreografias, os hinos, palavras de ordem, símbolos e manifestações criam um ambiente de festa. Há uma abolição temporária de diferenças sociais, uma integração numa comunidade maior (pátria) ou menor (torcida de um clube). Ao mesmo tempo há diferenciações demarcadas, como os espaços especiais ocupados por privilegiados (tanto as tribunas quanto as cadeiras numeradas e até mesmo o centro das torcidas organizadas), que reafirmam as diferenças sociais.

FOLHA - No mundo das logomarcas, os escudos de times serão os últimos herdeiros dos brasões da heráldica tradicional?
CAMPOS - Há semelhanças, sem dúvida. A heráldica tornou-se, a partir do século 12, uma forma de identificação dos cavaleiros medievais, que decoravam escudos e armaduras com cores e distintivos especiais, com alusão a animais, senhorios, flores, árvores e seres monstruosos ou imaginários. Era parte daquilo que se denominou "reação folclórica", com o resgate e a disseminação de temas míticos pagãos como origem de genealogias medievais. Muitos clubes europeus, como o Real Madrid [Espanha], Sporting [Portugal] e Chelsea [Reino Unido] possuem emblemas que revelam a presença de elementos semelhantes aos da heráldica tradicional. No Brasil, a maior parte dos clubes tem emblemas mais simplificados, com funções de identificar as origens dos clubes, mas apresentando apenas as iniciais, as cores ou o próprio nome. Note-se, no entanto, como exemplos contrários, os emblemas do Sport Club do Recife (leão), do Paraná Clube (gralha), do Cruzeiro (constelação) e do Cene, do Mato Grosso do Sul (Pégaso).

FOLHA - A regularidade do São Paulo Futebol Clube assegurou a ele o quinto título brasileiro. A preferência pelo torneio de pontos corridos sobre as decisões em "finalíssima" pode ser vista em paralelo com a passagem da modernidade romântica, "trágica", à racionalidade contemporânea, "tecnocrática"?
CAMPOS - Não penso assim. Acho que o campeonato de pontos corridos estabelecido na Inglaterra em 1888 não é tecnocrático. Tal fórmula reduz o componente sorte ("alea"), que é salientado quando se disputa um título numa única partida ou até mesmo numa melhor de três. E os clubes que têm melhor planejamento e melhor organização tendem a obter melhores resultados.

FOLHA - Na era do videogame, o esporte "real" perde força no imaginário lúdico?
CAMPOS - Acho que não. Vivemos numa sociedade lúdica, como sugeriu [o economista francês] Alain Cotta. Os elementos lúdicos estão disseminados nos programas de TV, nas reuniões familiares, nos jogos e esportes em geral.Os games eletrônicos reproduzem um universo imaginário que contagia e atrai. Que ilude, porque o lúdico se sustenta a partir de uma situação ilusória, que cria uma ordem especial, um espaço lúdico, com tempos, espaços, regras e valores específicos e, muitas vezes, diferentes daqueles da vida cotidiana.É por isso que o grande inimigo do jogador não é o adversário trapaceiro. Este é apenas um adversário que está de tal modo tomado pela ilusão do jogo que é capaz de tudo para vencê-lo.O inimigo é o desmancha-prazeres, aquele que aparece na sala quando o torcedor de futebol está desesperado porque seu time está perdendo e, surpreso, lhe pergunta: "Por que tanto descontrole diante de um simples jogo?".O inimigo é aquele que tenta acabar com a ilusão do jogo. Por mais sofisticado que seja o game eletrônico, é difícil imaginar algo tão excitante quanto assistir a uma partida de futebol num estádio lotado. Mesmo que seja tudo ilusão.

[Folha de São Paulo, 04/11/2007]

Sob filosofia da reciclagem e reaproveitamento, adeptos evitam compras e coletam alimentos jogados fora por mercados e restaurantes

DO "NEW YORK TIMES"
O general-brigadeiro Paul Tibbets Jr., comandante e piloto do Enola Gay, o bombardeiro B-29 que lançou a bomba atômica contra Hiroshima nos dias finais da Segunda Guerra Mundial, morreu ontem em sua casa, em Columbus, Ohio, aos 92 anos. Sua saúde vinha em declínio, devido a uma série de enfermidades.

Há 50 anos, no dia 3 de novembro de 1957, o primeiro "terráqueo", a cadela Laika, foi enviado ao espaço a bordo de uma cápsula soviética e abriu simbolicamente - pagando com sua vida - o caminho das estrelas para os seres humanos.
De fato, um mês depois de ter lançado, em 4 de outubro, o primeiro satélite artificial da Terra, Sputnik-1, uma esfera de 83 kg repleta de antenas, os soviéticos enviaram o Sputnik-2, mais pesado (508 kg) e mais complexo, e com uma cadela viva instalada na cabine pressurizada.
O objetivo era duplo: confirmar, num momento em que se aproximava o 40º aniversário da Revolução de 1917, a superioridade da tecnologia da então União Soviética em relação à de seus adversários norte-americanos, e verificar se um organismo vivo podia suportar as condições espaciais.
A cadela se chamava Kudriavka, mas se tornou famosa sob o nome de Laika. Conta-se hoje que a pequena vira-lata com ares de fox-terrier foi capturada nas ruas de Moscou antes de ser enviada ao espaço.
No dia 3 de novembro de 1957, às 22h28 (hora local), Kudriavka-Laika, vestida com um macacão cheio de captores para transmitir seus batimentos cardíacos, sua pressão arterial e sua freqüência respiratória e colocada diante de uma câmera, deixou a Terra para uma viagem sem volta.
De acordo com as informações oficiais, Laika agüentou bem sua missão, em uma altitude de 1.600 km. Houve, porém, incertezas sobre seus últimos momentos de vida.
Alguns diziam que a cadela morreu tranqüilamente absorvendo veneno acrescentado a sua última ração, e outros explicavam sua morte pelo fim das reservas de oxigênio na cápsula espacial.
Foi preciso esperar 45 anos e um congresso sobre o espaço nos Estados Unidos, em 2002, até que um dos organizadores da missão, Dmitri Malashenkov, do Instituto de Biomedicina de Moscou, revelasse que Laika havia falecido após algumas horas de sofrimento logo depois da decolagem do foguete.
Assustada com os barulhos e as vibrações do foguete na hora do lançamento, a cadela ficou desesperada, e seu coração bateu três vezes mais rápido que o normal. Quando o foguete ficou em órbita, Laika se acalmou, mas problemas técnicos insuperáveis surgiram.
A isolação térmica de sua cabine havia sido parcialmente arrancada na hora do lançamento. Depois de quatro horas, a temperatura a bordo atingiu 41°C e continuou subindo. Passadas cinco horas, Laika não deu mais sinal de vida.
Seu túmulo celeste girou em cima da Terra até o dia 14 de agosto de 1958, quando se consumiu na atmosfera.
A missão foi um fracasso parcial, mas seus ensinamentos permitiram enviar outros cães ao espaço e, sobretudo, trazê-los de volta para a Terra sãos e salvos. O acesso do homem ao espaço se tornou realidade com o vôo de Yuri Gagarin, no dia 12 de abril de 1961. (AFP)